MUERTE VISUAL.
Quién sabe por qué tengo estas miradas.
La que mira sin ver, como si viera
y la otra que ve por su ceguera.
¿Son parte de mí misma? ¿me son dadas?
Pero después he de perderlo todo:
la empañada visión de cada cosa
y la guardiana oculta, pura prosa
que no atiende más modo que su modo.
He de cambiar el hoy, después y antes
por el tiempo fugaz y desmedido
de los hielos y fuegos deslumbrantes
del disparo, de cara al estampido.
Ya no puedo buscar en los estantes
con Alicia, los sueños que se han ido.
Purísima Bazzetta
Quién sabe por qué tengo estas miradas.
La que mira sin ver, como si viera
y la otra que ve por su ceguera.
¿Son parte de mí misma? ¿me son dadas?
Pero después he de perderlo todo:
la empañada visión de cada cosa
y la guardiana oculta, pura prosa
que no atiende más modo que su modo.
He de cambiar el hoy, después y antes
por el tiempo fugaz y desmedido
de los hielos y fuegos deslumbrantes
del disparo, de cara al estampido.
Ya no puedo buscar en los estantes
con Alicia, los sueños que se han ido.
Purísima Bazzetta
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